Sobakasu

“No debía poner ni tan solo el dedo en la boca de la mujer dormida,
ni intentar nada parecido…”
Yasunari Kawabata

("Despertares", Mercedes Vandendorpe)

Arrastraba una tristeza milenaria en sus ojos de almendra, su piel de luna estaba como tejida por seda natural y desde su cuerpo mudo se podía oír la historia de mil encuentros míticos en noches de insomnio. Aún en su naciente juventud guardaba un aura de antigüedad y hasta el aroma de su pelo conocía el arte secreto de hacer cantar a los poetas ante la contemplación de su desnuda belleza dormida.

Se preparaba con pasos sigilosos en el rito de cada atardecer, aromaba sus cabellos con delicadeza y parsimonia, y dejaba que sus esencias naturales llenaran el ámbito de la habitación con el clima de su aliento. Tomaba posesión de su espacio como preparándose para dormir muchos años y bajando las cortinas se acostaba de medio lado extendida en su lecho como si se tratase de una criatura de fábula en la penumbra del mundo, hermosa en su perfecta naturaleza hasta dormirse sin un suspiro, sin una sola pausa en la narcotizada plenitud de su completa desnudez.

Cuentan que los ancianos se acercaban de uno en uno cada noche tan solo a contemplar el sueño de su belleza adormecida aproximándose a su lecho con pasos sigilosos tan cerca de modo que pudiesen oler la fragancia de su cabellera y tan lejos que solo con el corazón cautivado por la secreta fascinación del sueño conseguían imaginarla entre sus dedos hasta lograr por un instante en sus vidas volver a sentir en los labios el tibio aliento de una juventud ya demasiado olvidada.

El rito consistía en la contemplación y la esencia del placer residía en velar el sueño de la bella de pieles tiernas y así pasaban horas cautivados por esa soledad pintada de tristeza sin poder tocar ni por un instante la belleza serena y violenta del erotismo rondando en su propia muerte.

Y ella lo sabía, sabía del tenor de su piel al despuntar la noche, se diría que desde la profundidad de su sueño podía oler las súplicas de cada alma en el vacío pretendiendo huir de la decrepitud senil, el placer del coqueteo con la muerte dibujada en la profundidad de su sueño mientras tejían y destejían los estragos de la desolación en cada pose natural de su cuerpo y amaba el instante de la belleza serena de su cuerpo contemplado.

Era el arte aprendido por siglos, la confabulación de los lobos aullándole a la luna, la proclama de los vientos, la nostalgia de la vida apagándose en cada estallido de la brisa, los acordes cantados sin mentiras la tarde de mil tardes en que con su belleza serena y piadosa consentía por última vez el capricho de las almas en el vacío cantados y contados en la fragancia de un instante inmortal, de un último hálito de vida entera resumida en el minuto perfecto y sublime de la contemplación de la belleza pintada entre sueños de la última mujer desnuda con la que jamás yacerían.

Nakibeso nante sayonara ne