Opereta con Estricnina

(Foto: Irina Ionesco)

No hables de mi furia, no la conoces, ni siquiera la intuyes.
No hables de mi furia con tu sonrisa triunfal porque cuando la veas en verdad aparecer no aventurarás siquiera el salvaje abismo en el que habrás de sucumbir sin retorno.

No invoques mi furia y agradece el perpetuo silencio en que se han transformado mis respuestas y que no ha tenido otra misión que ser el ventarrón que cierre tus ventanas con estrépito.
No conoces aún mis iras, cuídate de mi con mirada suplicante, no seas el vendaval que sacuda la paz de mis duendes.

No hables de mis iras ni adivines desenlaces porque puedo, en medio de ese silencio que generamos sin buscar, destruir tus fantasías que aún siguen conmovidas en esta genialidad torturante.

No convoques mis demonios entretejiendo líneas para adivinarme el alma, ve con cuidado entre los pliegues de mi piel si quieres continuar haciéndolo mientras alisto la saeta que habrá de desmoronarte los sueños tras tus paredes quietas.

Dolorosos instantes,
escepticismos mudos,
mensajes teñidos de ácida y corrosiva ironía,
desoladores descreimientos,
pasos en triste fuga anclándose al pasado,
ámbitos nulos, desolados, geografías mediocres,
espacios cerrados, existencias engañadas.
¿Los quieres?
Tómalos, son tuyos, si acaso insistes en invocar mis furias.