Art

(Fallen Angel, Wolfgang Lettl)

No pudiste.
No pudiste y me alegra.
Me alegra porque cuando no estás se me desganan las letras,
como si en este espectro falaz faltase alguna pieza, un respiro, un cabello al viento. El tuyo.
Y qué puedo hacer?
Qué puedo hacer si este vicio público como le llamas también me corroe el alma, también me llama a esconderme del ritmo frenético de este ejercicio de letras, a hacer de cada rincón un espacio nuevo, alejado, distante y tan anónimo que solo tú puedas encontrarme.
(Tú y aquellos a quienes he invitado)
Ya ves, hay veces en que no me sale poesía,

en que no siempre tengo versos que tejer,

en que los estallidos se me acumulan en la garganta y no alcanzan a tomar la forma de un poema y ya no quiero ser más canto, ya no quiero inventar formas,

ni tener que esperar un Martes, un Viernes o un día cualquiera ni explicar a nadie que hoy, por ejemplo, no quiero más que escribir para ti.
Es un vicio, pues claro, bálsamo divino que me hace amarte con tinta púrpura

y en la segunda mitad del día dibujarte en la arena de una playa que jamás compartiremos

para decirte compañero que en la locura de esta espuma que me llena los huesos,

esta tarde de Marzo yo simplemente te quiero.